foto: JMGM
La visita del prócer
Por la mañana el municipal, haga Vd. el favor de retirar su vehículo, Pero si estoy bien aparcado, Sí, pero tiene que retirarlo, Pero ¿por qué?, Porque tiene que retirarlo, Ah, bueno, cuando a uno se le explican las cosas…
Un día entero con la banda plastificada en blanco y azul impidiendo el acceso al parking y, a un lado y otro, sendas señales de no aparcar por motivo de “acto oficial”. Y así, todo el día. Será que viene "His Majesty", aclara el colega, calimocho en mano. Hay que joderse con el “operativo”, añade.
Paso a las fuerzas del orden. De un lado la pasma, del otro los “secretas”, en medio, el pueblo soberano, que ni pincha ni corta. Hagan paso. Parece que viene el Rey, pues que venga. Que no es el Rey, pues que venga también.
9.30 de la noche. Tras un día esperando hacen su aparición media docena de motos marca Piaggio seguidas de otros tantos "haigas" de luto riguroso y una "lechera" y total para qué, si los comensales no superan la media docena. Ni rastro de S.M., ahora que nos habíamos hecho la ilusión. El personal, apelotonadito tras la barrera policial, entona coplillas alusivas al evento, Eo, eo, se vayan al peo. El "gorrillas "con el taxímetro a cero desde hace demasiado tiempo, que se encara al miembro de las fuerzas del orden, oiga, aquí hay gente trabajando. Pitada a discreción, !que nos dejen seguir, coño!. Un tele pizzero se salta el cordón policial entre vítores. Lucio –del restaurante homónimo- sale de su cubículo para saludar a "quienquieraquefuera". Pues bueno, pues vale, pues me alegro (*).
Admirable eficacia, la de nuestros próceres, a la hora de facilitar que el ilustre visitante pudiera acudir a cenarse unos huevos a Lucio, buen provecho tenga Vd. Sólo que uno agradecería que esa misma predisposición se aplicara, un ejemplo, para erradicar a quienes, en esta misma calle del centro de Madrid donde no resido, pero como sí, le cantan a uno “Asturias Patria Querida” a las 5 de la mañana pasando de todo y de los vecinos, que, a lo mejor, a uno le apetece dormir alguna vez, un suponer.
Nuestras calles –pongamos que hablo de Madrid- son un estercolero invivible de humos y decibelios. Fuera humos de los bares, vengan las voces a las calles infectadas de griterío y humos, los que provienen de los automóviles que, aquí, son los dueños y señores de las vías públicas y los parking subterráneos. Pero así es el Madrid de Gallardón-Botella. La ciudad donde todo está permitido, excepto el ejercicio de la música en vivo tanto “in” o “out doors”, lo que algunos tienen/tenemos como una práctica cultural. Será que estamos equivocados.
Y ya que estamos, me gustaría saber quién pagó la cuenta el domingo.
Chema García Martínez
