Escribo sobre Lula
El dúplex del tríplex
Reflexión fuera de
temporada en torno al futuro expresidente Lula
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Los tenistas también lloran. Nadal/Federer
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viernes, 26 de enero de 2018
lunes, 17 de marzo de 2014
lunes, 24 de febrero de 2014
El jazz del teólogo
Acerca de la
improbable existencia de una orquesta de jazz amazónico
Uno contempla el Amazonas desde el aire y le entra el
acojone. Uno está acostumbrado al Manzanares, que es un Amazonas en pequeñito y
con patos en lugar de pirañas. Luego, aprende que el Amazonas no es un río,
sino un continente en sí mismo, y que no hay un Amazonas sino dos, el que va
por el suelo y el que por al aire en paralelo al primero a modo de flujo-corriente
de aire y agua.
“Las serpientes de aquí no son peligrosas, no señor”, le
dicen a uno. “No tienen veneno, sólo le rodean a uno el cuerpo y le matan por
asfixia”.
Aquí le da dan a uno zumo para desayunar, y que sea lo que
dios quiera. Hay fruta que sabe a queso revenido y peces bigotudos con aspecto
nada tranquilizador de cuya existencia nadie que no sea de aquí tiene
conocimiento. En el Amazonas hay de todo, como en botica, pero sin el
preceptivo cartel indicador. Y también hay jazz. Jazz amazónico, claro está.
La Amazonía cuenta con dos teatros erigidos a finales del
diecinueve con los dineros que proporcionó el caucho y el sudor y la sangre de
quienes se dejaron la salud trabajando en su construcción. El de Manaos, que
sirvió a Herzog para su “Fitzcarraldo”, y el más antiguo de Brasil, en Belém,
que estrenó el maestro Francisco
Libânio Collas en 1878. Su nombre no puede ser más apropiado para una
ciudad con un índice de criminalidad entre los más altos del país: Teatro de la
Paz. Por fuera, un pastelito en tono rosa y blanco. En su búsqueda de una
grandeza impostada que pudiera recordar la de los grandes coliseos europeos, el
Teatro de la Paz de Belem se quedó en entrañable teatrillo de provincias, o en
una cosa intermedia. De ahí su encanto.
Uno entra en el patio de butacas del Teatro de la Paz y la
vista se le va en dirección al escenario donde bailó la Pavlova, y al techo, o
a la bóveda, con su consiguiente lámpara de cuentas y el consiguiente fresco de
carácter pastoril a su alrededor donde las indígenas en top less confraternizan con los conquistadores; aquí el arco y las
flechas, allá el caballete y la lira. Una cosa simbólica, ecuménica y
postconciliar
Aquí desarrolló su carrera Waldemar Henrique, gloria de las
músicas amazónicas, a quien el pasado sábado día 15 de noviembre se rindió
homenaje en sesión no muy solemne, pero sí sentida, entrada libre con
invitación.
El personal indígena, y el que no, se reparte por los
mimbres de las butacas bastante más cómodas que las de tela, todo convenientemente
endomingados según la manera del lugar. Hay aires de fiesta y una algarabía que
uno va a encontrar en muy pocos teatros de ópera. Allá, una madre joven da el
pecho a su rollizo bebé mientras habla por el móvil. Esto tampoco es espectáculo
que pueda contemplarse habitualmente en la Scala de Milán o en el Real
madrileño, por decir algunos.
A través del sistema de megafonía nos llegan, atronadores, los
sones de la Ópera Guaraní, música del maestro Carlos Gomes. El espectáculo va a
comenzar. Una voz nos ruega sin mucha esperanza: “por favor, apaguen sus móviles”.
Momento que la mayoría aprovecha para sacar el bicho del bolso o el bolsillo y asaetear
a flashes a los percusionistas mientras éstos ejecutan un preludio en el más
castizo estilo de la selva a base de graznidos, chiídos, ronroneos, bufidos,
etc. Uno de sus integrantes, al que todos parecen guardar reverencia, combina
el uniforme de la formación de americana y corbata con una llamativa corona
emplumada. Su nombre es Arita Aná (tomado al vuelo).
Indian is beautiful
Salvo por lo dicho, la Amazonia Jazz Band podría pasar por
la más canónica de las big bands, con
sus vientos distribuidos por secciones, su trío rítmico más guitarra y un
director que, además de músico de jazz, es teólogo. Uno debe viajar hasta el
Amazonas para conocer a un músico de jazz versado en saber semejante.
Si monseñor Blakey levantara la cabeza…
La cosa, que el jazzista y teólogo Nelson Neves no es un
cualquiera. Según reza en el programa de mano, durante una estancia en los
Estados Unidos tocó con Mike Metheny y con Pat LaBarbera, entre otros.
Siguiendo la tradición de los pianistas de jazz Río Grande abajo, lo toca todo
al miento tiempo y al doble de velocidad de la permitida por las normas del
buen gusto en música, como si fuera presa de un súbito ataque de desesperación,
lo que muy bien podría ser cierto teniendo en cuenta el estado más bien
calamitoso del instrumento a su servicio. Con 39º a la sombra y una humedad del
99´9 & no hay Steinway que resista.
Se da en la música de Neves, o en sus arreglos, la muy
amazónica tendencia a la grandilocuencia, lo rapsódico y lo sinfónico y los
finales a tutti que el personal
aplaude puesto en pie, también la mamá con su bebé, y el móvil, y el seno al
aire. Se entiende: la Amazonia es grandilocuente y tendenciosa, además de
invasiva y puñetera. Uno, en la Amazonia, mira a su alrededor, y luego a sus
pies acribillados a picotazos de quién sabe qué clase de bichos repugnantes, y
no puede evitar sentirse insignificante, una mierdecilla, o sea.
En su calidad de pionero del jazz brasileño-amazónico,
Waldemar Henrique dejó escritos un
número de foxtrots y valsecitos
llenos de un encanto singular, así su “Valsinha do Marajó”, originariamente
escrita para violäo, que Henrique
compuso en Alemania, lo que no deja ser resultar sorprendente. Su “Hei de
seguir teus passos” tiene aire de chorinho
y sabor a bolero, algo que sorprende, pero menos. Y hay un tango que se esconde
bajo los pliegues del maracatú, y un aire de pasodoble que asoma por
donde menos uno se lo espera...
El Amazonas, en Belem, se torna caribeño y alucinógeno en el
mercado de Ver-o-Peso, donde los motoristas-DJ venden cedés piratas de merengue
al peso.
La Amazonia Jazz Band cuenta con una cantante pinturera, Nanna Reis, y algunos solistas excelentes , otros no tanto, y un pianista cubano para cuando no está tocando el director, Robenare Marques es su improbable nombre. Algún día, piensa uno, el mundo entero estará lleno de pianistas cubanos y ya no habrá lugar para nadie más.
La noche terminó según dictan las normas del protocolo amazónico, con la interpretación de “Tamba-tajá”, representación del folclore de la región en los foros internacionales, las demostraciones sindicales y los programas de variedades por televisión. Y afuera, el diluvio. Como de costumbre.
Chema García Martínez (texto y fotos)
Gracias a Joao y Anete. Sin ellos no hubiera habido jazz, ni amazónico ni de ningún otro lugar.
Gracias a Joao y Anete. Sin ellos no hubiera habido jazz, ni amazónico ni de ningún otro lugar.
miércoles, 12 de febrero de 2014
OBESOS GALÁCTICOS
Criolo se monta en el Circo Volador y sonríe a los helicópteros cargados de turistas que dan vueltas alrededor del Cristo Redentor.
Criolo es un fenómeno porque es “auténtico” allá donde la autenticidad constituye denominación de origen. Brasil lo admira. Hace nada, se dice, vivía de limosnero por las orillas despiadadas de la gran ciudad. En el mixtificado mercado de la música del Siglo XXI no hay mejor aval para triunfar que ese.
Criolo es un fenómeno porque es “auténtico” allá donde la autenticidad constituye denominación de origen. Brasil lo admira. Hace nada, se dice, vivía de limosnero por las orillas despiadadas de la gran ciudad. En el mixtificado mercado de la música del Siglo XXI no hay mejor aval para triunfar que ese.
Criolo cuelga el “no hay billetes” en su concierto en el
Circo Volador de Rio donde moran los dioses de la MPB. El concierto arranca
puntual con 2 horas y media de retraso. Nadie protesta. Nadie le levanta la voz
a Criolo.
El personal se arremolina en torno al escenario. El
escenario es amplio. La platea es recudida, además de incómoda.
La música de Criolo viaja por entre los entresijos de la
vociferante audiencia a un nivel apenas superior a lo que un oído humano es
capaz de soportar para terminar depositándose en sus intestinos. Ensordecedora,
pero no lo suficiente como para tapar los a modo de sound systems móviles o estancos que configuran la estampa sonora
del barrio.
Lapa es una visión del apocalipsis en el mero centro de Rio
de Janeiro, allá donde la noche se viste de amarillo y rojo, los fanáticos del
crack bailan su desnudez por entre la muchedumbre, y un voluntario en silla de
ruedas predica las virtudes de la abstinencia de alcohol en vano.
Criolo es camisa a cuadros con mangas, pantalón de fieltro,
pañuelo a modo de capa al cuello, lo que le confiere el aspecto de un gañán galáctico;
piel morena de sol y no sal; cabello negro y espeso; asomo de barriga; una
tosquedad puede que pretendida por razones de marketing. Rapero, pero no
demasiado. Sus canciones teñidas de azul tienen su fondo y su circunstancia. Cantor
del gueto, o de la favela. Una versión en castizo de James Brown, y tan melodramático como él.
Entonces es cuando se arrima al micrófono para convertirse
en vocalista de la vieja escuela. Ahora lo sabemos: el enfant terrible del pabellón paulista, en realidad, quiere ser
Roberto Carlos en lugar de Roberto Carlos. A veces, a Criolo le traiciona el
subconsciente.
Criolo deja de cantar para que sean otros los que le canten. Es el ritual mil veces repetido de la Música Popular Brasileña ("MPB"), esa forma de guerrilla contra “lo norteamericano” que tienen los de aquí, consistente en que no se escucha otra cosa que no sea a los propios.
Criolo deja de cantar para que sean otros los que le canten. Es el ritual mil veces repetido de la Música Popular Brasileña ("MPB"), esa forma de guerrilla contra “lo norteamericano” que tienen los de aquí, consistente en que no se escucha otra cosa que no sea a los propios.
Criolo es MPB. La MPB es, primero, verso, y luego, música. Es
arrogancia. La desconfianza está en su misma entraña.
Capítulo 2: Fe-llini-fla-flu
Un "FlaxFlu” es una cosa muy seria. Hay un vídeo dedicado a las historia de los “FlaxFlus” (*), que es el modo como los cariocas llaman a los enfrentamientos entre el Clube de Regatas do Flamengo y el Fluminense Football Club; el escenario soñado donde las pasiones se desbordan y los tambores llaman a guerra no necesariamente incruenta.
He tenido que venir a Maracaná para enterrarme de que Maracaná no se llama Maracaná sino “Estádio Jornalista Mário Filho”, por el fundador del “Jornal dos
Sports”. Lo han remodelado para que luzca en el Mundial. En su interior no se
puede fumar, ni poner los pies en el asiento de adelante, ni beber alcohol,
excepto durante el Mundial. El poder de la FIFA no es de este mundo.
Uno tenía por cierto que el futbol brasileño es de todo,
menos brasileño. Será porque los mejores futbolistas brasileños juegan en
Europa. Su estilo, el de su selección, con el que ganará el Mundial, es europeo,
más italiano que alemán, más inglés que “tiquitaca”. Pero un “FlaxFlu” es otra
cosa. Incluso aunque las gradas del “Estádio
Jornalista Mário Filho” anden medio vacías. Una pancarta clama “contra los
precios abusivos de las entradas”: no es oro todo lo
que reluce en el emergente Brasil.
Un “FlaxFlu” sirve para reconciliarle a uno con el noble arte del balompié. Aquí, al futbolista se le da por conducir el balón de portería a portería buscando la ocurrencia que puede llegar, o no. La elección personal frente al sistema. El futbolista brasileño no seleccionable ha recuperado el placer de jugar al futbol.
Y en éstas llegó Walter.
Nadie sabe de dónde
procede. Walter acaba de llegar al Fluminense y al campo, mediada la segunda
parte, el número 18 a su espalda y una más que prominente curva abultando la
región estomacal y limítrofes. El personal corea su nombre como debieron hacer los
espectadores en Bayreuth tras el estreno de “Parsifal”: “Walter... Wagner…"
Viéndole, uno piensa que lo único equivocado en él es su nombre. Debería llamarse Wagner.
Viéndole, uno piensa que lo único equivocado en él es su nombre. Debería llamarse Wagner.
Wagner-Walter se ha hecho carne para redimirnos de nuestros pecados de escépticos aficionados al fútbol en el cambio de siglo. La estirpe de los indomables Garrincha, George Best y “Mágico” González tiene en él a su mensajero alado y barrigudo. Uno ve a Walter paciendo en medio del estadio y cree estar viendo un espejismo.
Donde los demás salen corriendo en busca de la esférica,
Walter camina el medio campo sumido en profundas reflexiones más allá de
nuestro alcance de seres mortales. Y de repente está ahí, empujando la pelota
con gesto grácil hasta el fondo de la red ante la mirada atónita del
cancerbero, enfrentado a un destino exorable. Walter ha aparecido ahí como por
ensalmo. Nadie podría decir cómo llegó. Su sprint de metro y medio es acaso inconcebible.
Walter es la antítesis de los robots anabolizados que hoy
dictan su ley en el futbol de élite. Su imagen vulnerable por no decir tierna, nos
remite a unos tiempos en que el deporte era pasión antes que profesión, que
ciencia.
El fútbol nos ha enseñado a predecir lo aleatorio, salvo lo que nadie puede predecir. Walter, o sea.
Chema García Martínez
(Texto y fotos, excepto 1 y 2)
(*) “FlaxFlu. 40 minutos antes do nada”. Globo, 2013
. Circo Voador. Criolo. 07/02/2014
. Campeonato Carioca 2014. Flamengo x Fluminense. Maracaná. 08/02/2014
Dedicado a Lúcia, Ana y Celso, y a su hijo Francisco (gracias por advertirme que Wagner no es igual a Walter)
miércoles, 12 de junio de 2013
Fotocaligrafías, hipocóndrias y otros accesos igualmente restringidos
Uno se adentra en la exposición, o lo que sea, de Adolfo
Montejo, hipocondríaco y poeta, además de aficionado al jazz, y entiende que éstas cosas han de contemplarse en soledad y sin
compañía de ningún otro ser viviente.
Cualquier espectador que no sea uno debe ser expulsado
inmediatamente, por la fuerza, incluso.
Un cartel a la puerta hace saber que la entrada a la
exposición es libre, lo que muy bien pudiera tomarse por un cierto poema visual
que, por las razones que sean, no cupo en la muestra.
¿Qué cosa es la poesía visual?.
Nadie lo sabe, menos Brossa y Adolfo Montejo. Por eso, ellos dos son tan
importantes.
La exposición, o lo que sea, de Adolfo Montejo, no está
concebida para contemplarse en presente, sino para ser recordada. La poesía
objetual (palabra invisible en cuanto que inexistente para la RAE ) de AM se ve de cuanto más
lejos, mejor (min. 750
metros de distancia).
El poema, en Adolfo Montejo, es la propia mirada del
espectador. ¿Acaso hay algún poema que no exista en nuestro interior?. ¿Hay
músico alguno que haya tocado una sola nota que no escuchara previamente en su
entraña?.
Una habitación desvaída, unos objetos cargados de
significado- material simbólico de largo alcance- dispuestos a la poética
manera y, en primer plano, un cartel: “!cuidado con el poema!. Muerde”.
Adolfo Montejo está afectado por el mal de la poesía que
deforma la “realidad” e impone una visión arbitraria de la misma. La suya es
una mente seriamente enferma. A fecha de hoy, no se ha descubierto remedio para
la enfermedad.
La columna de libros adosada la
pared blanca y, en medio, Brossa, lógicamente del revés.
La palabra impresa en
Adolfo Montejo es objeto y es recuerdo, palabra en sí misma (que no precisa de
ser leída), significado y significante, sístole y diástole, símbolo y mito, por
no hablar de lo bien que van a quedar en la estantería del salón, ¿no es
cierto, cariño?.
Retazos de papel timbrado sin valor en el mercado, vestigios
poéticos del capitalismo blanqueado tal cual fue concebido, hoy cadáveres reducidos
a su esencia; papel, tinta, sombras de una huella; el paso del tiempo.
En el poemario conceptual de
Adolfo Montejo, la denuncia está hecha de plástico de colores y papel de
calendario, trenes de juguete y pinzas de la ropa. El poeta reclama su lugar en
el mundo. Hay otra realidad –la de los paraísos fiscales y el FMI, a la que se
hace alusión en la exposición-, pero no es poética.
Aforismos iluminados en rojo. "Se precisa media vida para llegar a la muerte"
"Primera obligación de un día, resucitar"
"La casa estaba llena de relojes para ganar tiempo al tiempo"
"A eternidade perdida, naufragada no tempo"
A un lado, una estela
con el lema “acceso restringido”,
metáfora fortuita,
da alas a la imaginación del visitante.
Imágenes fuera de foco y del mundo. La ¿realidad? reflejada en un perfil acuoso o “lunário” (homenaje a Li-Po). “Fotocaligrafías”, las llama AM. Como el cine de Friedrich Wilhelm Murnau, la poesía “lunaria” de AM es imprecisa, o indolente, y hay una voz levemente intranquilizadora que parece ser una niña que suplica nuestra ayuda desde el más allá (el techo), o puede que nos esté dando la bienvenida, vaya Vd. a saber.
Nos ciega la luz invisible del atardecer líquido, el
silencio clamoroso de los poemas sólidos. Ahora estamos inhabilitados para
escuchar cualquier otro silencio que no sea ese.
Adolfo Montejo Navas “Poética & Sinais”
Antología poética 2000/2013
Oi Futuro Ipanema
Rio de Janeiro, rua Visconde de Pirajá, 54
Rio de Janeiro, rua Visconde de Pirajá, 54
NOTA ACLARATORIA.
Acaso todo lo que ha leído el lector, valga la redundancia, tenga poco que ver
con el “auténtico” Adolfo Montejo, de haberlo, ni con su obra. No soy crítico
de arte, ni pretendo pasar por ello. Lo expresado procede de mis notas a la
exposición, o lo que sea, tal cual fueron concebidas durante mi visita a la
misma, de forma espontánea, y sin apenas añadidos. Parafraseando a Groucho
Marx, éstas son mis conclusiones inquebrantables, y si no le gusta al lector,
tengo otras.
Fotos: JMGM
viernes, 7 de junio de 2013
DONDE REINA LA PALABRA
Hace una semana, tuve la ocasión de participar en el muy celebrado
Forum das Letras que, bajo la atenta dirección de Guiomar de Grammont, convoca cada
año a un notable número de aficionados y curiosos a la ciudad de Ouro Preto, en
Brasil.
Con el lema “Literaturas da Origem”, la edición de este año reunió
a un imponente elenco de periodistas y escritores, entre ellos, la poetisa Adélia
Prado y Audálio Dantas, nombre histórico del periodismo en aquel país y en toda
Latinoamérica.
+Joao+Alegria.JPG)
foto: Joao Alegria
La mesa redonda “Estilo y edición:
como ayudar al reportero a encontrar una voz autoral”, dentro del ciclo “Periodismo
y literatura,” me reunió con Luís Antônio Giron, de la revista Época, y el
periodista, escritor y documentalista Paulo Markun, quien ejerció como
moderador.
Ese mismo día dicté el curso “La
crítica musical, qué es, para qué sirve”, en el Centro de Artes y Convenciones
de la Universidad
federal de Ouro Preto (UFOP), dentro del “9 Encontro Nacional de História das Mídias”.
Fundada en 1711, Ouro Preto forma parte de la Red de Ciudades Históricas del estado de Minas Gerais. En 1980, su casco histórico fue
declarado “Patrimonio Cultural de la Humanidad ” por la Unesco.
Fotos: JMGM (excepto indicada)
Fotos: JMGM (excepto indicada)
martes, 28 de mayo de 2013
FÓRUM DAS LETRAS
El autor de éste blog impartirá el curso "La crítica musical, qué es, para qué sirve", dentro del Fórum Das Letras 2013 que organiza la Universidad Federal de Ouro Preto (Brasil).
Centro de Artes y Convenciones de UFOP. Viernes 31, 16:10 h.
Ese mismo día, participaré en la mesa redonda "O estilo e a edição: como ajudar un repórter a encontrar uma voz autoral", junto a Luís Antonio Giron (ciclo de Jornalismo e Literatura). Modera: Paulo Markun.
Local: GLTA. 10:30 h.
El Fórum das Letras tendrá lugar entre los días 29 de mayo y 2 de junio. Promovido por la Universidad Federal de Ouro Preto, fue concebido con la intención de "promover el diálogo entre el autor y el público participante".
Más información:
http://www.forumdasletras.ufop.br/oforum.php
domingo, 7 de abril de 2013
A propósito de la exposición “Maestros del Caos” y otros propósitos
Charlie Parker no
era un músico más; era un dios
Hampton Hawes
Si un momento te muestra su
cara misteriosa,
punto se sumerge en la
tiniebla umbrosa,
donde, en su Eternidad, se
recrea con el drama eterno,
en que el autor y actor son una cosa.
¿Quiénes son éstos que miran sin mirar?. ¿Cómo han llegado
hasta aquí?... se nos dice que han estado un mes encerrados preparándose para
el acontecimiento, pero eso no alcanza a explicar cuanto observamos, los besamanos
y las genuflexiones, los ojos en blanco y el grito multiplicado por ciento en el despertar del sueño del “YO" y el retumbar de los tambores, en Candomblé llamados “Rum”, “Lee” y “Pi”.
El rito -grito blasfemo, burla y sarcasmo, sensualidad
a flor de piel- nos introduce en el ámbito de lo sagrado. Su
objeto es el de traspasar las fronteras de la razón a través de la subversión y
la catarsis. En el Candomblé, el rito es esfuerzo colectivo, transgresión
imprescindible para la necesaria regeneración; sustitución de un orden terrenal
por otro superior nacido del propio desorden (del caos).
La historia del jazz es un eterno caminar hacia el caos a través del rito. Los sacerdotes del jazz transitan por los territorios del inconsciente, noche tras noche. Su ayuda nos resulta imprescindible para viajar de una orilla a otra del abismo que se abre a nuestros pies. Sin ellos, estaríamos perdidos.
Al amanecer, Parker y sus compañeros de piso solían acudir a Sheridan Square. "¿Quieres ver a Alá?", les decía. "Mira al Este, allá abajo, por Broadway. Mira cómo aparece el sol, Ese es Dios, todo lo que puedes ver y todo lo que no puedes ver es Alá."
Chema García Martínez
Las citas relativas a Omar Khayyam ("Rubayat") y Charlie Parker proceden
de “El verdadero amor de Charles Christopher Parker”, publicado en Cuadernos de
Jazz nº 14 (1993), pendiente de reedición.
Entrevista a Sonny Rollins por Chema García Martínez (El
País-Babelia, 08/07/2006)
“Reflexiones sobre la muerte del jazz” (Diego Sánchez Cascado). Publicado en
Tomajazz http://www.tomajazz.com/perfiles/reflexiones_muerte_jazz.htm
Todas las imágenes, excepto las indicadas, así como los vídeos, fueron tomadas por Lúcia Araujo y el autor del texto durante la ceremonia de candomblé celebrada
en terrero de Santa Catarina, en Bangu, Río de Janeiro, la noche del sábado 19
de enero de 2013.
"Maestros del caos. Artistas y chamanes" en CaixaForum (Madrid, Paseo del Prado, 36). Hasta el 19 de mayo (fotos: JMGM).
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