CUADERNOS VIAJEROS: MARRAKECH

Marrakech bajo la lluvia

La ciudad incendiada languidece bajo la fina lluvia de septiembre. Hay un rojo de Marrakech como hay un rojo de Harlem (nada que ver el uno con el otro).

 

Jemaa el Fna: apenas un esquinazo desabrido allá donde la medina pierde su precario nombre. El color lo ponen quienes, día y noche, aquí acuden a ganase el sustento.

Dudosos adivinadores del porvenir, faquires de tres al cuarto, tatuadoras de alheña con el rostro oculto tras el nicab, grupos de ciegos –sus ganancias mancomunadas-; cantamañanas de toda especie, cuentistas y travestidos, encantadores de serpientes quizás sordas, Messi y Cristiano Ronaldo. El sonido del banjo -un viaje de ida y vuelta- junto al canto del muecín, los tambores gnaua y el kiticlán de los crótalos, ciclomotores y asnos, turistas espeluznados ante la cabeza cortada de un bóvido: su mirada vacía. Homilías a gusto del consumidor. El zumo de naranja, las carnes humeantes; las palomas, los monos, las ardillas expuestas al aire de la plaza o enjaulados.

Todos aquí son expertos en el arte de la caza y captura del fotógrafo escurridizo.
 

África ofrece en Jemaa el Fna su imagen más cierta en permanente transformación. La plaza tiene vida propia, dependiendo de la hora y el día, y el mes... hay cosas que no cambian: en Jemaa el Fna todos van o vienen con aparente prisa. Escaleras arriba, el Café Glacier –consumición obligatoria- ofrece una engañosa visión de conjunto, como un mar en calma. El gran teatro del mundo -la gran pantomima- queda ahora muy lejos.

 

A 2 ruedas

 

La medina de Marrakech son mil ciudades interiores compartiendo un mismo espacio.

 

Los vetustos ciclomotores inhábiles para circular en ningún otro lugar compiten con ventaja por el territorio escaso. Hay quien transporta un tubo de PVC de varios metros de largura, quien un bebé embutido entre fardos, quien escucha la radio al tiempo que conduce. Inevitablemente, el motorista acelera la marcha cuando se aproxima a un punto congestionado.

El humo de los tubos de escape envuelve las callejuelas y cuanto las contiene en una nube tóxica impenetrable.
 

Las calles de la medina son un campo de batalla, cuando no una ratonera. Sus recovecos esconden una cadena de mando perfectamente organizada que conduce del “machaca” al “puntero” y al punto de destino. Finalmente, todos los caminos conducen a la tienda de alfombras del tío/sobrino/conocido.

Guiarse por la medina de Marrakech es fácil: sólo hay que seguir el sentido contrario al que se nos indica.

 

Fuera queda el Marrakech très chic de la ville nouvelle donde Carmen Ordóñez se sintió divina de la muerte y Madonna y Brad Pitt juegan al golf. Nadie los ha visto pero, estar, están.

Marrakech bajo la lluvia es un horizonte romo de minaretes y antenas parabólicas bajo un cielo carmesí.

 

Chema García Martínez (texto y fotos)

 

Dedicado a Lúcia. Mi mujer.